Я – странник маленькой страны,
в которой все единокровны,
в которой все всегда равны,
и день за днём светло и ровно,
и, безусловно, хорошо,
и беззаботно – до зевоты.
Зачем же я тогда ушёл,
собой прокладывая тропы
в ладони чьей-то – от судьбы
до жизни, сердца и удачи,
сквозь мыс закушенной губы
и шторм, как номер, семизначный?
Гудки, срываясь в до-минор,
вздымают вверх речные зыби.
Плывут костяшки домино,
сбиваясь
стайками
по-рыбьи,
и бьются, бедные, об лёд
под лунным ламповым плафоном…
А мне бы лишь твоё: «Аллё!»
услышать в трубке телефонной
и тихий выдох: «Жду», и вдруг
понять, поддавшись нежной грусти:
в кольцо своих надёжных рук
возьмёшь – и больше не отпустишь.