Завтра осень. Утекают облака
вереницей белой в тёплые края.
Холодает. Нудный дождь стучит:"Пока.."
Одинокий вечер. Я теперь ничья...
Облетает за окошком старый вяз,
обнажая шрамы жизни на стволе.
Адюльтер-роман, в котором ты увяз,
научил меня полётам на метле.

Экстрасистолами страшная тоска
разрывает чёрной ночи тишину.
И бессонница боль-степом у виска,
вопрошает:"Ну за что?... совсем одну..."
Сон блуждает где-то в звёздной вышине,
потеряв дорогу к дому моему.
Маргаритость-танго. Ночью. При Луне.
Мысль пульсирует:"Ни сердцу... Ни уму..."