Мальчик любил наблюдать за тем, как
море играет палитрой оттенков.
Мальчика звали Прохоров Генка –
девятилетний шкет.
Море плескалось – и билось в скалы,
чайки, охотясь, в волну ныряли…
Лет с той поры утекло немало.
Боже мой, сколько лет!
Мы корешились… то бишь дружили.
Втайне от мам Беломор курили.
Генку лечили от лейкемии –
плох он был. Очень плох.
"Геночка умер…", – рыдалась фраза…
…Я б и не вспомнил о том ни разу,
если б не тонкая книжка сказок
с дарственной "…от Г. Прох.".
январь, 2021
Спасибо, Андрей.
Еще раз, Спасибо!
Это не каждому дано...
Виден настоящий мастер!
А стихотворение чудесное! Прекрасные рифмы, слог отличный.
Дань памяти друга и при этом не слезодавилка... А это совсем не просто!
И да, "слезодавилку" писать не хотелось. )
Спасибо, Елена!
если б не тонкая книжка сказок с дарственной "…от Г. Прох." Хорошо, что мы их вспоминаем, да еще в стихах... Спасибо.
Спасибо, Инн!
да... нет у меня замечаний, всё классно, всё на своём месте... замечательное стихотворение, Андрей
радости тебе:)
Лис