* * *
Опять на белом сквозняке
Угрюмо одиноки липы.
Дождь не стихал – он сыпал, сыпал,
Гуляя зыбью по реке;
Куда-то ветер листья гнал,
В туманах холодели дали…
А птицы к югу улетали –
Лишь я один не улетал.

К теплу красавцы-вожаки
Вели доверчивые стаи,
Всё дальше, дальше улетали
От непогоды косяки.
Печально я смотрел им вслед,
И крылья чуял за плечами.
А птицы звонко мне кричали:
«Лети, лети на Юг, поэт!
Туда, где вечное тепло,
Туда, где солнечная просинь,
Туда, где ледяная осень
Не заберётся под крыло.
Лети, лети-и!..»

Растаял зов.
И небо – словно опустело.
А я напряг сильнее тело…
Нет, не достать до облаков.
Рванулся – где там! У подошв
Всё та же грязь и сквер размытый,
Всё тот же моросящий дождь
И я – усталый и разбитый.

Я знаю, птицы ни при чём
И потому мечту не бросил –
А значит, в будущую осень
Приду.
Попробую ещё.

1970 г.