– Как Вас зовут? – спросил попутчик.
– Я Ольга.
– Ну а я Олег. Похожи имена, как тучи
там, за окном. И снег, и снег...
Мы мчимся по листу планеты,
наш поезд – лишь одна строка.
– А Вы поэт?
– Вопрос с ответом.
Не надо пальцем у виска.
Не псих, поверьте. Просто... грустно.
Расстался с другом навсегда.
– Он умер?
– Он погиб. Безумство.
Безумный мир, увы, устал
от наших "истин" и... по-ло-ман...
– Починят.
– Да? Вы оптимист.
– Я реалист. Историк, к слову.
И всё циклично...
– Вверх и вниз?
Не буду спорить. Я прилягу.
Простите, Ольга. Грустно так...
– Поспите. Снег – ведь не бумага.
Растает снег. Наверняка.
И боль растает. Просто, знайте,
ей нужно время, чтоб уйти...

Летели дни, кричали чайки.
И снег ложился на пути.