Луна в кармане – медный грош.
По краю острому идешь:
у неба тоже есть карниз –
и смотришь вниз,
и сыплешь вниз
то редкий дождь, то мокрый снег,
а сам – еще не человек.
Невидим, чист и невесом,
ты – чей-то сон. Всего лишь сон.
И видишь сквозь прозрачность век:
внизу живущий человек
устал шагами мерять ночь
и смотрит вверх.
Ему б помочь
забыть о собственной войне:
на правый бок, спиной к стене –
и человек летит уже
легко, в стрижином вираже
сквозь дождь, и снег, и белый свет…
Все хорошо.
И края нет.