Варя обед, шлифуя ноготочки,
Крутясь в делах юлою заведённой, -
Живу всегда одним: ни дня без строчки –
Легко, игриво и непринуждённо.

За что-то любят музы эти стены –
Не испугать ни стиркой, ни поломкой.
Рождаются стихи из мыльной пены,
Из паприки, нарезанной соломкой.

Стучат во мне, на слоги разбиваясь,
Поются и рифмуются по ходу:
И новые – свободно приживаясь,
И старые – обретшие свободу.

В переплетеньях слов и мыслей разных
Слагаются стихи, как соты в ульях,
И не дают в событиях погрязнуть,
Зациклиться на быте и кастрюлях.