Уже давно прошла пора,
Когда доспехи были впору.
Огрызок куцего пера -
Всё, что осталось фантазёру.
Да в море дальнем старый бриг,
Да небо, что закатом ало,
И пара мной любимых книг,
И Ахтамара — полбокала.
Всё остальное раздарил,
Оставил где-то, позабросил,
Иначе б не достало сил
Идти сквозь дождь и эту осень.
Иначе бы ушёл с дождём,
Наверно, может быть, однажды…
Промозглым, стылым ноябрём,
Растаяв, словно лист бумажный…

Там, впереди зимы седой —
Метели, вьюги, холод стужи…
А я иду, чуть-чуть бухой,
И перепрыгиваю лужи…

20.07.2023