Сердце моё, прошу,
помедленнее стучи.
В бешеном ритме
просто невыносимо жить.
Трудно дышать,
трудно искать ключи
к небу, где жаворонки взлетают
над полем ржи.

К небу, где души ушедших -
клин журавлей,
белых, как чистый лист,
как снег в ноябре.
С каждой потерей клин
становится всё длинней,
лёгкие перья оставив
на алтаре...

Время вдруг кажется вязким,
как ПВА.
Сводит с ума
нескончаемый белый шум.
На пол роняю
несказанные слова.
Сердце моё,
помедленнее стучи. Прошу.