Черкнул по небу острый нож,
вгоняя звук и боль в сентябрь.

Отгрохотало...
Мирный дождь,
земле шепча: «Грибов хотя бы»,
ронял убитую листву
в туман, где плакал лес по-бабьи,
корёжа ветви,
пряча звук.

Прогорклый дым, осевший в пади,
остатком зла сходил на нет.

Лишь эхо просьбы
« Бога ради...»
всё повторяло:
- Бога нет.