А сила боли с каждым часом злей:
Стучит висок, и хочется покоя,
Но задувает, ветром в окнах воя,
Март жёлтый сон тоскливых фонарей.

Прижавшись лбом к холодному стеклу,
Смотрю во двор на этот морок белый,
Где снежных нитей ледяные стрелы
Пронзают за окном слепую мглу.

И кажется, взлетает спящий дом
Под облака наперекор природе,
И на стекле рука весны выводит
Прощание с мятежным февралём.

А новым утром, сквозь трамвайный скрип,
Услышал, что синички прилетели,
И, осыпаясь, сны былой метели,
Сверкая серебром, слетают с лип…