А завтра — медленный рассвет,
Пичуг, дождём хранимых, пение…
И день, как бусина продет
В другое летоисчисление,
Где в дождик птицам так везло:
Они не бились в наши окна!
Болит проклятое стекло,
Твоё лицо от слёз промокло.
Задумчиво струится дождь,
Он вводит в транс уже лет триста.
По краешку его пройдёшь,
Сновидицей покинув пристань
В солёной бухте горьких слов,
Мелькнёшь, над пропастью зависнув —
И ускользнёшь из всех миров
Туда, где день наполнен смыслом.
Там птицы — целы, их птенцам
Готовит кто-то по скворешне,
И Век не выест в них яйца,
Там всё светлей и человечней…