Взбалмошный март небеса облаками пенит.
Жители спят, словно трутни в кирпичных сотах.
Ночью по городу бродят слепые тени.
То ли поют, то ли шепчут друг другу что-то.
Дождь поедает сугробов сырые туши,
Бьётся о стекла, отливы, щекочет рамы.
Кажется, это не тени, а чьи-то души
Плачут, танцуя на стенах за фонарями.
Между домов заблудился бескрылый ангел.
Смотрит на тени, – похоже, кого-то ищет.
Мокрый, усталый. И я пожалел подранка –
Крикнул в окно: ну давай, заходи, дружище!
Чайник поставлю, среди безымянных банок
Липовый мёд разыщу на балконе пыльном.
Спать уложу. И при свете фонарном стану
Не торопясь мастерить бедолаге крылья.
Поздравляю!!!
"Сырые туши сугробов" - как-то мне не пришлись)) Ощущаю диссонанс (надеюсь, не когнитивный))
Но все равно - беру. Второе из второй десятки.
А крылья как зубы - одни выпали, другие выросли. Потом и вставные начнутся...
С неё только ножки Буша в пользу идут...