Возьми на память из моих ладоней...
Они гудят, как рой мохнатый пчёл,
Друг другом восхищаясь, споря, ссорясь,
Им кажется, что кто-то не учёл,
Как хороша рифмованная повесть,
И как блистателен блаженный дар
Лепить из света сахарные соты
Преображая солнечный нектар
В запасы мёда.
А нам достался этот сладкий мёд.
Не поцелуи - отзвук поцелуев:
Как не мечтаешь жить напропалую,
А вязнешь в лабиринте сладких сот,
Где боль и сласть, и рифма, и размер,
Подогнаны навечно. На отлично.
И ярок мир, а наш - уныло сер.
И мы - вторичны.
Главное, что классное же!
Очень по душе, Мариночка!
Иногда мне кажется, что я не вторична по отношению к воспроизводимой мною реальности а третична. Я воспринимаю реальность глазами предшественников и проживаю не столько свою жизнь, а калейдоскоп из отрывков ими описанных жизней. Ими описанные события были ярче.
Ведь их строки в голове всё равно звучат фоном к жизненным перипетиям. А фон выходит куда интереснее и ярче, чем сама жизнь...
Спасибо большое за отклик, Ксени!
Как "ни" мечтаешь, не?
Я исправлю.
Звенит в ушах и не даёт уснуть
И жалят грудь невидимые пули,
Когда, презрев стихов святую суть,
Ты затыкаешь уши на мгновенье,
В попытке вдруг прервать немолчный хор
Но строки, словно кровь в кровотеченьи,
Текут потоком из отверстых пор…
Почти как кровь из царственных сосудов
Бессмертной Музы, и не прекословь!
А у меня лишь рифмы: кровь-любовь...
Я знала, что ты меня поймёшь!