Мне давно не снилось счастье...

Может быть, оно не снится,
лишь приходит, мнётся, мнится
непонятным непрохожим.

Мне стихи не снятся тоже...

Лишь один нелепый сон:
я бегу, раскинув руки,
я кричу, но тают звуки,
словно снег на солнце тают.

И к чему тот сон – не знаю...

Просыпаюсь в три.
Так рано.
И темно ещё.
И грустно.
Лишь мгновения из крана
кап да кап
копают русло
для реки, текущей в утро,
утекающей внезапно...

Мне давно не снится чудо.
Может быть, приснится завтра.