утро прохладой погладит листья
шёпот берёз пробуждает смыслы
и, напитавшись природной харизмой,
я ухожу в запой
ритм подобрав, разрываю в клочья,
рифмы хлещу, как вино из бочки
и, всей душой ненавидя точки,
спорю с самим собой

спорю, ругаюсь, ищу сюжеты,
а за окошком хохочет лето
да по тетради лучом предрассветным
скачет в сумбуре фраз
ночь, пролетев за одно мгновенье,
к жизненной ссуде добавит пенни,
и растворятся ночные тени
в каплях рассветных страз

я же, глотками вдыхая небо,
спутав местами, где быль, где небыль,
перечеркнув синь строки неумело,
вновь начинаю стих
в текст заплетая — вся жизнь монета,
а зачеканить дыру в бюджете
могут помочь лишь любовь и дети.
наше посмертье в них

как без любви не родятся строчки,
так без детей впереди лишь точка,
и мы готовы к любым заморочкам,
хоть к чёрту в пекло лезть,
чтобы влюбляться и быть любимым,
чтобы ребёнок заснул счастливым,
может пишу я про это криво,
да вот пишу как есть...