- Мороженого много не бывает, -
дед хрипло рассмеялся, - виноват!
За семьдесят уже, а всё в том мае,
где яблоневый цвет, наш спор и взгляд

такой же, как сейчас – тревожный. Помню
дурачились, как дети… Напролёт
болтали ни о чём и ночью тёмной
под липой целовались. Боль пройдёт,

а память не унять мирамистимом.
Без запаха и вкуса, в цель – так мгла
вползает незаметно… Вот и сына
прошляпила судьба, не сберегла.

Он сгорбился и сник. Она молчала
и думала над словом – мир-misteam.
И как не раздели – всё будет мало,
и каждый – о своём, но… говорим...