Завесы млечные тумана,
дождей симфонии и фуги
и солнца свет, такой обманный,
бежит, как будто бы в испуге,
и прячет золотые прядки
в густую, облачную мякоть.

Мир безусловно не в порядке,
и небо, глядя вниз, заплакать
опять торопится - ну как же
ему не лить по миру слёзы,
коль тот ему изнанку кажет,
и нет для радости серьёзных
причин?

И лишь октябрь души
лечить стремится безыскусно -
то позолотой скрасит лужу,
то тишину встревожит хрустом
тончайшей, самой первой льдинки,
подобной сети лёгких кружев,
и листья в танце ярком, диком
внезапно всколыхнёт, закружит.

Ну как не восхититься этим,
не подчиниться дивной власти
его элегий? Скоро в сети
свои затянет нас ненастье,
и будет долгое предзимье,
тоски и серости избыток.

Но в октябре неотразимый,
сошедший будто бы с открыток,
мир всё ещё обилен, ярок,
и бесконечно поэтичен -
природы царственный подарок,
что ни на йоту не постичь нам.

08.10.2024

© Copyright: Птица Белая, 2024
Свидетельство о публикации №124100902854