Утром Марфа печёт блины и молча садится к окну:
Смотрит как тени ссыхаются, после — растут в длину
И утекают куда-то за горизонт,
Заросший кустами, густыми, пока сезон,
А в сумерки, только лишь тени сгорят дотла,
И от них по траве росой упадёт зола,
Бросает блины собаке во двор, коту,
Если их рядом нет, в дворовую пустоту — 
Мыши найдут или курицы поутру.
Утром опять печёт, не покладая рук,
Потом у окна садится — смотрит на жизнь теней,
Ждёт, что однажды придёт он, важное скажет ей,
А она подсядет молча к ногам его,
Как когда-то Мария... А тени — бегом, бегом — 
К горизонту, в кусты с опавшей теперь листвой.
Только вера ей шепчет: «Живой он. Ещё живой.
Значит, может прийти». И Марфа печёт блины
И садится к окну… Глядеть, как тени длинны,
Как объевшийся кот не желает её блинов;
Только Марфа всё ждёт, выпекая их вновь и вновь,
Чтобы, если заглянет, сесть и в глазах искать,
Почему без него на душе день за днём тоска...