В прищуре незадёрнутых гардин
заснеженное утро с поволокой
и тишиной - такой, что не уснуть,
а только любоваться, как с рябин
по-птичьи торопливо, белобоко
слетает снег.
Уже проложен путь
среди деревьев лапами собак
и сделаны пометки – нота бене,
вернуться чтобы, вспомнить и прочесть
любимые абзацы пёсьих драк
и долгие часы голодных бдений,
когда в желудке совесть, ум и честь.
Словами не сказать, как хорошо
смотреть в окно и думать между прочим
банальности – ты, дескать, не один,
и быть немного псом, который «пшёл,
паршивец, вон» …

И снова вспорх сорочий
тревожит ветки дремлющих рябин.