Пишу в себя по буковке, по строчке,
Загромождая зависочный мир.
Интуитивно расставляю точки,
Под гвозди не родившихся картин.

В углу на перекладине сырое,
Подсушенное в стопке у печи.
Перебирая в памяти былое,
Ищу от снов заветные ключи.

Разглаживаю прямо на колене
Излишне перекрученный сюжет.
И примеряю слог на манекене,
А после запираю всё в буфет.

Потом, а что потом? Потом ни строчки.
Истёрта пыль, зияет чистота.
Но тянет прогуляться по листочку,
И махануть с заветного моста.