Я ночью сочинял стихи
А утром лист комкал беспечно.
Был слог, казалось, неплохим,
Но впереди сияла вечность.

И было ничего не жаль
Что так легко давалось в руки.
Но где-то в тайную скрижаль
Уже легли словами звуки,

Чей ритм еще не различим
В биении собственного пульса.
Так пробиваются ключи
Из глубины - не зная курса,

Которым понесет река
По каплям собранную влагу.
Но Все Дающая Рука
Определит, какому флагу

Захочет послужить душа
В её стремлении к совершенству.
Кого любить и чем дышать,
Как разглядеть в капризах женских

Судьбы стальную цепь причин
И следствий. Дни летят на ветер.
Печаль зимы уже горчит
В горячих поцелуях лета.

Но тайна чистого листа
Влечет сильнее зова крови.
И правит миром красота
В обычном воплощаясь слове.