В осеннем храме тишина.
Молчит травы сухая паутина.
Полынь касается плеча.
Горчит высокая прозрачность неба.
Её пытаются согреть горячие ладони клёнов.
Ночь оставляет на листве седые линии узора.
Не выдержав звенящей тишины, сорвется ветер -
волной по лесу пролетит щемящая, пронзительная песня.
Закружится среди летящего дождя беспечный мотылёк -
последний выдох солнечного лета. Вслед за ветром,
прощаясь до весны,
несутся в небо стаи листьев,
забыв о невозможном,
выше выше...
Но падают, как раненые птицы.
И на земле шуршат смиренно
тише тише...
смолкая постепенно.
А под ногами яблоками пахнет.
Лежат, упавшие на землю.
Яркие.
Домой возьму
и росный ладан - яблоки с корицей -
наполнит благостным покоем тихий вечер.
В кофейной чашке растворится терпкой горечью
необъяснимая печаль,
на млечную дорогу
рассыплю сахара крупицы -
растают и исчезнут в темноте небытия.
А за окном уставший ветер подхватит листья.
Слетая с веток,
они беззвучными словами обнажают
линии души.