Примите меня в деревья,
как в пионеры в детстве –
торжественно чтоб, парадно:
«Вступая в ряды, клянусь…»
Считала бы птичьи перья
да байки травила – дескать,
жила и была – и ладно,
жила и была – и пусть.

Сплетались бы с небом ноги,
цеплялись за землю ветки –
такие вот вверх-тормашки
у липовых нас, поверь.
Росла бы одной из многих,
а может – из самых редких,
и ползали бы мурашки
по теплой моей коре,
а я умывала листья,
а ты вытирал бы руки –
из облака-полотенца
стекала бы вниз вода.
И как бы оно, вернись я:
«Привет, дорогой!» - тук-тук, и…

… и нет у деревьев сердца,
но что же болит тогда?