Помню день: Колыму, и барак, и мороз.
Что мне ныть и рыдать над собою?
Ведь хрипела пластинка, и с болью рвалось:
*«Он вчера не вернулся из боя»....

Пел Высоцкий. Не пел, а скорбел по-мужски.
Уголь в печке потрескивал воя...
Стыли руки, и горло сжимали тиски.
«Он вчера не вернулся из боя».

Много позже — с надрывом гремела гроза,
Заполняя пространство пустое..
И хрипела душа, и мертвела слеза —
Он вчера не вернулся из боя,

Он себя не щадил: был осознанным риск.
И столица — у гроба героя.
И прощался с Высоцким виниловый диск:
«Он вчера не вернулся из боя».