Когда-то был я молодым,
Хотя пока еще не старый,
Но тает время словно дым,
И лет моих растёт отара.
Былое – это не обман?
И почему года уходят
Как в небо утренний туман?
Ведь я не тороплю их вроде…
Почти не жаль прошедших лет,
Лишь от "сегодня" сводит скулы;
Как будто подменили Свет –
Так жизнь внезапно нас согнула.
Теперь мне осень по душе,
Особенно в денёк погожий.
Она не ищет барышей,
И в этом с нею мы похожи.
Устал я под ноги смотреть,
Уже не страшно мне споткнуться.
Побыть ещё хотя бы треть,
А там уж можно оглянуться…
Хорошие, глубокие размышления.
Благодарю
боятся осени. Видимо нечего собирать – нет урожая. Или они не понимают законов
природы.
Рад, что зашли, Асия!
ваши стихи очень робки, словно вы недавно пишите
и так осторожненое трогаете тонкий ледок ногой))
по прозе такого не скажешь))
чегойт не рады?))
вы же пишете? пишете
разве внешняя серость иожет испачкать душевные краски?
разве может попрать величие Духа? ибо все, кого увела стезя пищущая, нашли свою собственную богатейшую палитру...
и вот...осень? пфф... доставайте свою душевную палитру и осветите пространство...
и вам будет пофиг, что вокруг и какого оно цвета и температуры
Спасибо, Людмила! Поищу и достану свою палитру. Я люблю рисовать...
из каких-то цветных какашек родится нечто ...ммм...))
Рисование для меня - это еще один канал выхода чувств и эмоций вовне... Канал иного порядка, чем литература.
Рождение - волшебное слово ))