не выучка, не лоск, не мастерство…
как нож из-за угла в руке убийцы —
изысканно болезненный восторг,
которого не хочется стыдиться, —
читать твоих стихов цветную вязь,
за каждым слогом ощущая вечность…
осколки слов, сверкая и искрясь,
сквозь клочья туч бесцельно и беспечно
обрушатся на душу, плоть и кров
дождём навылет бьющих капель-лезвий,
и нерв, и кровь, и радуги миров,
тычинки звёзд в цветах чужих созвездий,
и злого солнца воспалённый глаз,
и трепет крыльев стрекозы, застывшей
в палящем хрустале в полдневный час,
и острый топоток бегущей мыши —
пусть сами чудом разлетятся в строки,
и ты позволишь, ты умеешь сметь,
играть, глумиться над неверным роком,
ты, знающий: порядок — это смерть.
как много здесь "острых" образов... интересное по композиции и звуку...
радости тебе:)
Лис
Вот оно из тех, что пишутся сами, потому и получилось такое...
Очень зримая картинка - цветная вязь стихов, капли-лезвия, тычинки звёзд, цветы созвездий.
В одном только месте спотыкнуло: как нож из-за угла в руке убийцы — наверное, убийца с ножом? Как-то странно, если убийца выскакивает из-за угла с ножом наперевес.
А мне всё понятно. И зримо. И понравилось)))
Мурр, это старый или новый стих?