Постночье.
Балконное утро.
Халатно дымим и как будто
прощаемся с памятью тела.
Лишь только она уцелела.

Терзаешь браслет на запястье:
- Как лёд эти камни "на счастье".
- Добавь их в бокал межсезонья.
- И залпом. А после - "вне зоны"..
- Не чокаясь?
- Ладно...
- Удачи!
- Как думаешь, тигры не плачут?

Пульсируют жилки на кисти.
- Красиво летели.
- Как листья.
- Догонят пусть осень, к лицу ей.
- Тигровое счастье.
- Сверкнули...
- За что нам такие напасти?
- Зато мы не дали пропасть им.
- А просто сожгли. Без остатка.
- На лете осталась заплатка.

Старательно ветер разводит
дымков сигаретных дороги
по разные стороны света.
- Второе случается лето?
- Не знаю. Но осень, похоже, зарубку черкнýла на ложе.
- Как снайпер. В погодную сводку.
- Мы сами послали ей фотку...