Внутри меня - вишневый сад,
тугой от зреющего сока.
И полосатая оса,
и длиннохвостая сорока
привязаны к нему навек
суровой правдой, красной ниткой.
Мой сад, как будто, человек
с распахнутой душой-калиткой -
и лезут все: чужой ли, свой -
сочны и сладки медоносы.
Жужжит, стрекочет сад листвой,
смешались птицы в нем и осы.
И та, которая никто,
с непостижимо детским взглядом,
накинув красное пальто,
идет моим вишневым садом,
сквозь белый лепестковый лёт.
Ее окликнуть бы - не вы ли?

Но сердце бедное моё
вишневой косточкой...
навылет...