Лежишь с надменно-каменным лицом,
Владелица глухой, высокой башни.
Разбуженная дерзким наглецом,
На кнопку жмёшь, в халатике домашнем.
Не наблюдая принцев длинный строй
(Хоть воздаётся каждому по вере),
Привычно не жалеешь, что герой
Не сокрушил мечом стальные двери.
Седьмой этаж. Какой тут героизм?
Судьбой распоряжается будильник.
А принцы все – увы! – анахронизм,
Идущий к сердцу через холодильник.
Ты выросла давно из волшебства,
И яблоко кусаешь без оглядки,
И тыквы, словно сорная трава,
Растут... ну, разумеется, на грядке.
Игра не стоит сувенирных свеч.
Фантазий ради глупо наряжаться.
Довольно сказок! Лучше снова лечь
И от мечты пятнадцать раз отжаться.
Но, обнажённым чувствуя плечом
Воздушный мир батиста и шифона,
Ты принца ждёшь. Прекрасного. С мечом.
Или хотя б с ключом от домофона.