По-македонски, в такт
меня дырявит время.
Пока навылет.
Так,
лицо морщинит в тему.
А ей плевать.
Она
лишь гладит пальцем шрамы
и вынырнув из сна
мне шепчет:
— Здравствуй, самый...
Я знаю, Время,
торг
с тобою неуместен.
Конечен стрим.
Итог —
прицельно,
точно в крестик.
Но можно ли тогда
считать меня убитым?
Не стану никогда
я для неё забытым.
Это очень настоящее.
Я здесь, наверное, как белая ворона. Образность, подача, эффектность - востребованы и ценятся высоко, безусловно.
Но, по-моему, если есть только это - стихи (проза) воспринимаются, как выстрел: ярко, звонко, потрясает - но будто холостым патроном, не оставляя следа ни на теле, ни глубже.
Зато вот такое - точно в крестик)
Белая ворона? Я прочитал почти всё твоё - не кокетничай. )
Теперь серьёзно.
В стихах я не очень понимаю понятие некого "лирического героя", т.е. выдуманного персонажа, чувства которого описаны. Можно красиво, технически безупречно нафантазировать, наваять красивостей... Но это будут мёртвые стихи.
Уверен, в основе настоящей лирики лежат личные переживания автора, и это всегда чувствуется. Вообще, слово "любовь" такое... очень интимное, что ли. Наверное, поэтому, во многих настоящих стихах о любви этого слова как раз и нет.
Я думаю так.
Спасибо что читаешь!
Спасибо и тебе - за то же))