Кромсает годы мельница времён.
Дни шелестят как в старой кофемолке,
сквозь холдер льются в жизнь.
Судьбой дарён,
дремуч напиток, полон кривотолков.
Горяч на дне… почти не удержать,
но тороплюсь, покуда не остыло.

Того бариста мне б успеть достать
и за купаж спросить.
Ох, намутил он...