Слаба отрада мне, что слава не увянет,
           Которой никогда тень чувствовать не станет.
                                               А. Сумароков

Вы меня упрекаете в стихо-многообразии:
Мол, не всякая тема для поэзии годная –
Я ж пишу много разного – так меня угораздило…
Вам – подай лишь «душевные», где тоска благородная.
Там, где дама стенает, глядя в чашку кофейную –
Предал «рыцарь»: исчез – вот об этом рыдания.
Шелестят сквозь страницы обёртки конфетные,
Содержимое их перешло в содержание.

А ещё мне вменяете, раздражаясь и сетуя,
Что словами играю, слишком вольно жонглирую.
Да попроще писать бы – всё, достали советами –
Философию зря нанизал, мол, на лиру я.
Нет и нет!!
Для поэзии всякие двери не заперты,
А сужение тем – как призывы к увечности.
Но поэзия не нищенствует нигде:
ни у паперти,
ни у Вечности.
Я посмел стихотворчеством раздвинуть привычное:
Взвеял вольности ветром оробелые свечи.
Быть в поэзии –
молит, несмотря на первичность –
чтобы вечно жить в памяти,
даже гордая Вечность.