Пора, пусть мир, сорвавшись, сгинет
куда-нибудь во тьму и холод –
бог вспоминает с ностальгией:
он был так молод.

Хотя к престолу не пробиться
молитве истовой и страстной,
задорно машет он десницей:
мол, всё прекрасно.

Ликует бог во граде горнем:
его весёлый звонкий мячик,
сдуваясь и теряя форму,
по небу скачет.

Скрижали вдаль уносит ветром,
дожди сдвигают горы с места,
а бог смеётся, незаметно
впадая в детство.

Финал тройной чертой подчёркнут:
Чума с Войной, со Смертью Голод,
роятся ангелы, как пчёлки,
вокруг престола.

...Я только свечка на погосте,
забыть бы всех любимых разом –
и тьфу на всё: легко зажёгся,
легко погасну.