Метался вьюгой по проулкам
и стылым ветром бился в окна он,
стелился снегом в закоулках,
но как-то всё... вокруг да около.
Лишь к ночи всё же исхитрился -
сквозь циферблат пролез на стол,
бабахнул пробкой и случился!
А Старый - пыхнул дымом и... ушёл,
кольнув под дых бенгальской искрой.
Чем старше становишься, тем больнее расставаться с прожитым годом.
Спасибо, Марго.