В огромном сытом брюхе антресолей
среди солений и компотов разных,
подшивок "Пионера" и "Здоровья"
ютился чемодан, хранящий праздник.
A для меня, балованной не слишком,
он в детстве был, как чемоданчик мага,
а магом - папа, открывавший крышку,
где прятались под ватой и бумагой
нарядные, блестящие игрушки,
мерцающие волшебством и тайной.
Сначала папа доставал верхушку
с налётом снегa - этот снег не таял,
потом шары, цветной шуршащий дождик,
гирлянды бус, фонарик из Китая -
я их носила маме осторожно,
но мысленно от гордости взлетая.
Года сменялись - новый год за старым,
всё, как у всех - успехи, неудачи.
И если доживу до мемуаров,
то первым словом будет "Чемоданчик".