Быть Музой Гения... В комьях глины
Ломать предплечья, запястья, локти.
Меня художнику в ноги кинул
Господь. И милостив, словно Бог, ты.

Ваяешь, лепишь. То взмах, то матом.
Зовёшь на помощь моё дыханье.
Я в пальцы трепетом льюсь крылатым,
Резцом втекаю в твоё созданье.

Я – миф без имени, дань искусству.
Я – дар отмеченным силой Божьей,
Любви к тебе непокорный сгусток –
Один другого измучить должен.

Я помню долг, я почти не плачу,
Когда сжимаешь мне плечи грубо,
Но – Боже мой! – я так мало значу,
Когда с досадой кусаешь губы

И шепчешь боль своему святому,
Когда от ревности – наизнанку,
Когда от верности хруст по дому...
Господь Всевышний, прости пацанку.

Проклятый долг – подчинить и править! –
Взаимность в сросшихся наших душах.
Ты будешь мне Рафаэля славить,
А я тебе, задыхаясь: «Ну же!

Скрути. В глаза. Позабудь про жалость.
За руки вздёрни. Рывком. От боли
Я вскрикну. Вырвется с криком малость,
Что не хватало тебе дотоле,

Водой и глиной вложи в скульптуру
Искусства узы, таланта шрамы –
И будет ангел твой белокурый
Бесплотней неба, святее храма».

Твоя работа тебе рвёт крышу,
В резце мерещатся чьи-то муки.
«Ты слышишь стон?»
Помолчу: «Не слышу» –
И разведу так забавно руки.

Ах да, они же... Но я не плачу.
Мой первый мастер, я вздох последний
И всё, что я хоть немного значу,
Отдам во славу тебя, мой Гений.

Ты напоследок кропишь мне кожу
И убираешь с водой жестянку,
Но мне вода уже не по... мо... жет...
Господь Всевышний... прими... пацанку...