Нет, боль не помощник поэту,
-- злая обуза,
кривятся куплеты, скалятся звезды,
сбегает муза.

На пике сомнений, на гране мучений,
на уровне чувства,
Я помню о чудных, тех самых мгновеньях,
больного искусства.

Не хочется спорить, избито до крови,
К стихам не вернуться,
Я словно Алиса в норе у кролика,
 в которой пусто.

От этой сумятицы, режущей голову,
и рвущей сердце,
Я боль убиваю и шутки в сторону,
-- аджикой с перцем.

В стихах о наличии, о безразличии,
О светлой дали…
Ах, как ты достала,  боль – ваше величество,
Крутить педали,

Распахивать заново, раздваивать зарево,
По нервам ехать,
Уж лучше кончай меня лапать и зариться,
-- грех ведь…