Распустилась...
Ну как не стыдно? Поселившаяся в теплом теле,
боль гуляет вольготно, сытно, стол и ложе со мною делит.
Помолясь, поднажать на вёсла?
Да течение вечно против.
Дело в том, что в ушедших вёснах было то, что теперь всё портит.

Внутрь озлобленным хладожаром лезет очередная пакость…
Как же быть?
(По закону жанра, тут бы надо сейчас заплакать...)
Нет! борьба – это дело чести, и азарт – головы кружитель.
Говорят, против боли местный применяется раздражитель.
Вроде, клин вышибают клином?
Это пахнет возможным риском -
иль триумф, жизнь и дисциплина, или верное самоубийство.
Много ль шансов себя обезболить, под удары подставив щёки
и пытаясь усилием воли избежать болевого шока?

Лишь бы не было слишком поздно...
Только б всё держать под контролем!
Это – лозунги, а серьёзно: я боюсь рецидива боли,
а точнее, совсем не верю временам,
ненадёжным очень:
поджидает зима за дверью,
а сейчас уже осень.
Осень…