Опять сбегаю на балкон:
историй не переиначить.
Плывёт над ночью высоко
мой дом, как жёлтый одуванчик.
Ни лоций у меня, ни карт,
и тест под музыку провален,
на подтанцовке - Фрейд и Сартр,
чужие мысли в бэк-вокале.
Молчит мой триединый врач,
поставив крест на мне резонно:
я ощущаю все ветра
и волны всех диапазонов.
Опять курю на высоте,
и тлеет огонёк над миром,
приманивая в небо тех,
что скорбны разумом и сиры,
смотрящих - что там, впереди,
открывших принципы неверий,
от всех свой марс отгородив
балконной бронебойной дверью.
И снова кто-нибудь из них,
не докурив, бычок уронит -
мигают жёлтые огни
в колючих кляксах гнезд вороньих.
Три точки, три тире, беда,
три слова, третий - вечно лишний.
Мы не пойдём на абордаж -
мы просто курим, заблудившись.