День предвкушения тепла… Скатилась фраза
малиной сладкой с языка и тут же наземь
упала в рыхлый, мёртвый снег. Теплом ладони
не растопить, не отогреть, не... даже тронуть…
Наверно, можно рисовать туман и зори,
где солнце, наледь одолев, с капелью спорит;
тепло родного очага, тугую озимь,
что прорывается на свет… И тут же слёзы:
росток, пробивший острый наст, в крупицах льдинок,
глядит растерянно на нас… Мир не безвинен –
он, спутав даты, смотрит сквозь. Но день прорвётся,
минуя стены – хмур и бос, с охапкой солнца.
Без суеты и лишних слов – им правит нежность,
она в пути… Ты слышишь звон? Цветёт подснежник…