Сверкнул на небе лучик света робкий,
и новый день ладонь вперёд простёр,
а я стою в непроходимой пробке –
в который раз сломался светофор...

Мужик на "Ладе" слева, справа парень,
купивший "Бентли" на свою беду,
тот курит "Беломор", другой сигару –
дымят с моим "Рено" в одном ряду.

Хоть разные у нас автомобили,
но здесь нелепым кажется ранжир.
Мы все равны среди дорожной пыли:
студентка, хакер, продавец, банкир...

За смогом мы совсем не видим солнца,
за рыканьем движков не слышим птиц,
мы все, в какой-то мере, марафонцы –
нас единит, пожалуй, хмурость лиц

и градус раздражённых интонаций:
"Эй, ты, давай подвинься, дуболом!"
"Ой, мальчики, зачем же так ругаться?"
"Ещё не легче... Баба за рулем!"

Так и стоим, и злимся, и трясёмся,
не замечая вкрадчивый рассвет.
Внутри консервных банок на колёсах
нам до красот природы дела нет.

Но если, всё же, лучик мы заметим,
то снизойдёт на души благодать –
мы улыбнёмся старикам и детям,
и девушку не станем затирать,

и радостно вперёд пропустим многих,
коснётся ветер трепетных ноздрей,
и рассосутся пробки на дорогах,
и станет мир прекрасней и добрей!

Ну, а пока стою в плену дороги,
и, видно, нет удачи мне в пути,
и затекли спина моя и ноги,
и попа деревянная почти...