Мимо дома с большими окнами,
под прицелом бабуль скамеечных
некрасивая, одинокая
каждый вечер проходит женщина.

Свет на ней не сходился клиньями,
но зато рядом счастье личное –
пацаненок с глазами синими,
безотцовщина симпатичная.

Вот раздолье досужим вымыслам,
поле брани для черной зависти.
От кого это чадо выросло?
Кто на эту «красу» позарился?

Взгляды спину ей жгут, как трассеры.
Обернуться, ответить хочется:
Был один, не Ромео – так себе.
Просто средство от одиночества.

Был да сплыл, растворился дымкою,
никотиновой струйкой тоненькой.
Ей оставил коляску с Димкою
и купюру на подоконнике.

Всё былое забвенью предано,
так, пробелы в пунктирной линии.
А на маму взирает преданно
пацанёнок глазами синими.