Пахнет чистым бельём.
Ты о чём-то задумалась. Ветер
гладит волосы нервно,
и в карих глазах бьётся грусть.
Утонула бы в них
и болтала б с тобой до рассвета,
чертенят разбудив, –
пусть и знаю, что нет тебя… Пусть…

Мысли рвутся, как бязь,
что ветшает от старости. Слышишь,
как полощет их память
в проточной, студёной воде.
И, развесив в саду,
у разлапистой войлочной вишни,
ветерком обдувая, бормочет:
— Ну, где же ты? Где…

Я хочу возвратиться…
Пусть время вернётся. Устала
от назойливой правды,
от боли, что сжалась в горсти.
Ты сегодня приснишься – я знаю.
Но как это мало…
Я хочу, обнимая, услышать
и знать – ты простишь...

Вне рамок. Конкурс 8.