Ранним утром в степи, в белых клочьях тумана,
Словно призрачный морок, объятая сном,
Тихо едет судьба, ковыли заминая,
На телеге, печально скрипя колесом.

И пока она спит — выезжает в тумане
На развилку дорог, где на камне слова.
Но кобыла, не глядя, везет ее прямо,
Выбирая из торбы остатки овса.

Что там ждёт впереди? Где пределы дороге?
Где на мир упадёт старый занавес, вдруг,
Где судьба пересядет в печальные дроги,
Чтоб меня проводить в мой последний приют?

Не расскажет она, но приходят ответы,
Мелкой моросью, грустью степного дождя.
И губами ловлю капли сонного лета,
Что стекают по стеблям сырым ковыля.

И потянутся будни скрипящие снова,
Словно нет у судьбы на починку ни дня.
И болтается медью на упряжи слово,
В белых клочьях тумана, тоскливо звеня…

01.01.2021