Он ждал встречи с мечтою далёкой такой:
стать «пером золотым» – и не меньше.
Чтоб мерцали, как звёзды, над беглой строкой
слёзы недоцелованных женщин.

Чтобы в памяти недолюбивших мужчин
(тут о личном, таких нас немало)
раскалённая рифма, как искра в ночи,
позабытый анфас рисовала.

Он глубокого слога поклонником был,
бредил с юности «клёном опавшим»,
гениальной банальностью «я Вас любил…»
и святой простотой «отченаша».

А потом сами в строфы ложились слова,
словно в горсть зёрна спелого проса.
И кружилась от музыки строк голова –
в них была зарифмована проза

жизни нашей. А что? Нарратив хоть куда –
есть и нерв, и интрига, и ритмы.
Но познает ли кто эту горечь, когда
гаснет след ускользающей рифмы?!
«Золотое перо» – не вернувшийся сон,
не взлетевший журавлик бумажный...

Две звезды соскользнули на строки – и он
повстречался с мечтою однажды.