Лето. Жарко. Сорок два в тени.
Даже думать не хватает силы.
Из работы выпавшие дни –
Три недели. Господи, помилуй!

Бубен-солнце бьёт по голове.
Над садами маревая дымка.
Город вымер. Лишь сверчки в траве
Снова завели свою волынку,

Да щебечет пара воробьёв:
Вот кому – что пекло, что морозы.
А во мне ни мыслей нет, ни слов.
Ни стихи не пишутся, ни проза.

Я в объятьях мокрой простыни
Проклинаю щедрое светило.
«Лето. Жарко. Сорок два в тени…» –
Вот и всё, на что меня хватило.