Но если ты рождён поэтом,
то фактам горестным назло...
"Как не честно" Елена Картунова

.

Он восклицал: «Какого беса?!
Вериги рифм натёрли торс...
Как неПариж не стоит мессы,
Так непоэт я, пусть им рос!»
В свой плач по счёту ставя слоги,
Он говорил: «Мой стих — убогий.
Ну распоэтьте же меня!»
А няня, мелко семеня
Ногами, древними, как время,
К нему несла перо и лист,
Шепча под нос: «Ну-ну, уймись.
Ты есть поэт, рождённый всеми —
Нонетом муз, своей maman
Назло всем фактам и умам.

И раз уж ты рождён поэтом...»
А он щипался и кричал:
«Да у меня талантов нету,
Лишь рифм вериги на плечах.
По кабакам ходить с красоткой,
Влив в душу пару раз по сотке —
Не в том ли счастье бытия?
Так все живут. Хочу и я!»,
Но няня лист с пером тащила:
«Рождён — рифмуй. Что жизнь? Игра!»
И помогала как могла,
Взяв в стимул розгу или шило.
Он горько плакал, но писал,
Не пья цимлянских да марсал…

Вот так и жил, противясь року,
Всем фактам горестным назло.
Однако он, рифмуя строки,
Не погрузился в ремесло.
Пусть даже был рождён поэтом —
Не запоэтился при этом.
Когда подрос — пошёл в кабак.
А без красоток в нём — никак.
И няня, став ещё древнее,
Нашла в вине и вкус, и цвет.
Поэт, приняв, что он поэт,
Частенько алкоголил с нею,
Не становясь при том повесой.
Но Бог послал ему Дантеса...