Напарено, наварено, наглажено,
очаг горит, и чаша до краев,
и жизнь моя, казалось бы, налажена,
но дом мой – территория боев.

От скуки ли, не то по воле случая
стихи пишу, от них раздор такой,
что хочется порою быть мне клушею,
своей семьи не нарушать покой.

Но курочка, пойми, клюет по зернышку,
оглянешься – полны уж закрома.
А женщина сложней, она из ребрышка,
Адамова законная жена.

И мается порой она, и мечется
между луной и солнцем не шутя.
Болит ребро Адама ближе к вечеру
и ночью часто ноет, как дитя.

Закрыты ставни, окна занавешены.
Молчит мой дом, не скрипнет половица.
Ночь за окном поет и пахнет свежестью...
и нежностью... и длится... длится... длится...

Я всё время улыбаюсь, читая эти строчки:
И мается она, и мечется
между луной и солнцем не шутя.
Болит ребро Адама ближе к вечеру
и ночью часто ноет, как дитя.


читает Милана Секоненко

2005г