Не сон, но крыши улыбались.
Мост выгнулся, размок, как бутафория.
Шёл дождь — щекотка пыльных дней…
Слепой! Догнал слепых людей,
пинающих бордюр, на светофоре.
На солнце — всё волшебно.
Светлый дождь!
Играет в «Салки», в «Правда или ложь»
И сам себя поймает — вот тетеря!
Все брызги — нам!
И вывернет карман —
две капли даром!
И радугой раскроется.
Возьмёшь?
За лоскуток потянешь, мне не веря.
Твой дождь в руках — серебряная дрожь.
Но ты на одиночество похож,
прохожий, зацепивший дождик в сквере.
Будто гадость нынче пил,
А просто зонт забыл прохожий
И его дождик зацепил.
дождик льёт
бурлит вода)))
А я твои картинки повставляла уже) Очень круто!
Одиночество всегда приходит одно...
Привет, Сергей!
знаешь, в него надо вчитаться... сложно оно построено... как такая многослойная картина, я бы так сказал... я дошёл, по-моему, лишь до второго слоя... но там ещё есть, чувствую... интересное... странное... необычное...
и да, финал очень, да...
радости тебе:)
Лис
Приятно увидеть тебя в гостях, особенно с размышлениями)
прохожий, зацепивший дождик в сквере. - !!!!!!!!!!!!
Вик, ты всегда чем-нибудь удивишь)
Как будто открытый финал,
после него сразу хочется писать стихи))
Егора зацепило, меня тоже,
но пока не буду).
Как патока, стекающая с ложки
На теплое пальто моей надежды,
Неновое, слегка не по размеру,
А в ветре — дождь, как в патоке миндаль:
Большие но разрозненные капли
Вонзались метеорами в одежду,
И гасли в ней, не достигая кожи.
Мне снился мост. Над ветром. У Луны.
Но в этом сне я шёл слепым калекой
И слушал ветер, созданный листвой,
Трепещущей в дождливое ненастье,
Не ощущая крупных редких капель,
Но зная, что они несомы ветром.
Мне снился сон, что кто-то держит зонт —
Не надо мной, но где-то слишком рядом —
И под зонтом раскроются глаза,
Я вдруг увижу: мост и зонт едины;
Но лишь во сне я делал первый шаг,
Меня сдувало ветром в сон начальный:
Мне снился ветер. В ветре — редкий дождь.
И тёплое пальто не по размеру...